eu até olho, mas não vejo nada

 ao olhar pra você, ainda que pondo meus olhos fixos em você, invariavelmente te perco. poderia supor que isso que evapora quando te olho é meu vício de linguagem narcísica. mas no instante que suponho me ver através de você eu também não chego até mim, esse mundo estrangeiro.

~ então, se olho e não te vejo, e se olhando também não miro no espelho, minhas lentes colecionam invenções. ~ 

mas as histórias não são tão livres quanto parecem: são troncos de uma única raiz. quando olho pra você, aterrisso em mim, e do solo que me habita brotam redemoinhos de um idioma inconsciente.

"o Sol nasce para todos, só não sabe quem não quer"?

tornar-me escritora - escrevi como meta para 2025. 

pressupus então haver uma passagem entre o que sou e o que virei a ser, como se algo externo precisasse me autenticar de algo interno. mas o que faria de mim escritora se eu já me sinto uma desde sempre?

há pouco tempo me autorizei férias de cursos calculados por notas. abandonei o barco de tentar me provar. quero ser sendo, escrever escrevendo. sabendo do meu sonho, conselhos multiplicam para eu fazer um curso sobre escrita. porém entendam: eu não quero aprender a escrever. eu quero escrever o meu corpo em um livro, sem precisar caber num método ou numa expectativa - esses matariam minha confusão literária. 

lendo Clarice me percebo traduzida de tal forma que me aguça a possibilidade da palavra servir como encontro. leio Clarice no mesmo segundo que me leio. mas penso em Clarice e me vem uma grandeza, um Sol, um clarão, e me vejo por trás das cortinas assistindo o amarelo nascer lá fora - de mim. não é fácil sentir o Sol interno, e sei do meu vício de ficar lendo o Sol dos outros sonhando através deles os sonhos meus. como se assim pegasse carona no vento que é sonhar. ser passageira tem lá o seu conforto de não precisar ser guia e de ler no livro páginas já escritas previamente. 

e o que teria do lado de lá? o que acontece quando escrevo, ao ponto de eu precisar não escrever?   

desejo, logo realizo.

mas pra isso é preciso desejar sincero e profundo, ao ponto da rua ser toda sem saída, sendo o ponto de chegada o mesmo ponto de partida. caminho sem volta, retrovisores em extinção. é preciso um desejo que vire ocupação urbana de todo o território cutâneo. bebe-se água para realizar. respira-se porque e somente porque se quer realizar. um corpo inteiro centrado no próprio umbigo. não se pergunta se conseguirá, questiona-se os passos para se chegar lá. como se outro lado da margem fosse a única salvação para o naufrágio. desistir seria uma eutanásia. 

~ tem desejos que sempre foram nossos, só esperavam o tempo de seu nascimento. ~ 

escrevo isso em numa tentativa de provar do meu próprio gosto, de me colocar em uma xícara de café e me degustar pausadamente. transformando-me em rede, sinto o meu próprio balanço. há Alguém que me empurra. sempre houve... escrevo pra recuperar a memória do desejo encontrando o outro lado da margem. escrevo para me eternizar, para poder me ler, e virar testemunha de mim. 

desde então, tenho muito e muitos para agradecer...

o silêncio é o meu ato de fé

~ primeiro sábado de 2025. 

há dois anos escrevo menos, falo menos, e também penso menos. mas nem tudo diminuiu: desde então eu sinto muito, e muito mais. o vento virou cachecol, a chuva, melodia. o futuro e o passado se entregaram ao presente, e os dias ficaram preenchidos do agora. as águas se fizeram mantra, e a natureza tornou-se minha prece. a literatura criou diálogos, e os livros converteram-se em ecos. 

o silêncio chegou sem esforço, corporificando o cotidiano. 

há um infinito em cada passo, e o que vejo é tão somente uma fração. aprendi a confiar no invisível, a ter fé na vida, e principalmente, a sentir Deus em mim. sinto tanto que meus olhos lacrimejam quando escrevo Teu nome. dizem que a fé faz morada em nós, e que vez ou outra, quando afirmamos perdê-la, ocorre é que o mundo concreto nos absorve, escapando-nos o divino. dito assim parece até que a espiritualidade vagaria por nuvens fantasiosas. mas não. acontece é que o que capturamos é por demais reduzido perto da dimensão existencial. há algo para além, algo depois da curva, algo após a queda. 

há sempre algo mais!